Mãe, minha mãe.

Olá, vim dizer-lhes uma coisa...

Tão pequenina e singela,

Tão doce e carinhosa.

Um detalhe importante, esquecido no infinito

Não, eu falo de um mito.

Eu falo de uma única verdade, de um único amor.

Uma vida, a história de um sonhador

História pela qual me orgulho até hoje.

É a história mais bela e charmosa

A mais formosa que o povo já viu.

Chamo-me bebê desde que nasci e até agora -mesmo já sendo moça-

Sou pequena e ingênua, independente da idade

Sou uma flor delicada

Sou pequeno dente de leite...

Não cresci, não mudei

Sou a mesma desde sempre, e sempre serei

Para ela, sou sua jóia mais preciosa

E para mim, ela é a mais gloriosa, a mulher mais amorosa que já conheci

Sou um desastre ambulante, o bichinho da goiaba

Não, para ela sou a flor mais bela do jardim...

Posso ser ruim, chata a pior entre a multidão

Posso matar e roubar, ser o pior cidadão...

E o que muda? Nada. Seu amor? É o mais puro, é o mais singelo é o mais bonito.

Sabes de quem tanto falo? Falo da mulher de minha vida, falo de quem me ensinou a ser gente, falo do amor inigualável, de um defeito inexistente.

E essa história que lhes conto, nunca terá fim

Porque dentro de mim

A rosa do amor puro

Viverá eternamente.

Como a imagem que possuo dela em mente

Como o amor irreverente.

Mãe, minha mãe

O quanto te agradeço, o quanto pouco mereço

Essa flor que em minha vida está presente

Dessa vida reluzente, desse amor resiste

Minha mãe.

Por: Carolina Fontana

E se...

E se eu tentar, crescer, caminhar, percorrer...

Rimas e desencontros - noites pensando no nada- sem moral, sem razão.

Creio que talvez o invisível crie seu envoltório. Ou talvez - com certeza - do mesmo modo fique.

Queria que a simples felicidade viesse à tona, ou, a infelicidade se desfizesse de minha vida. Não, não sou infeliz.

O sorriso sublime que me falta, a metade que certamente está em falta.

Mas que contradições! Pergunto-me se tenho capacidade de escrever. Tudo parece ser tão irônico.

Tenho medo do mar, tenho dor de mim, sorte ou azar. Sol, luz e escuridão. Imensidão. Sem sentido. Não tenho sentido. Creio que há de vir. Ou não.

Viver a experiência alheia, ignorar o errado, seguir o correto. Faça ao contrário, se arrependa. Chore, grite e exclame. Tenha medo. Peça socorro. Caia com suas próprias pernas; erga-se com suas próprias muletas.

Construa um alicerce baseado nos sonhos alcançados, nos que deseja alcançar e no sonho nem sonhado.

Pare de entender, não acredito somente na lógica. Não existe uma lógica para este drama.

Drama? Sim, eu sou dramática. Assumo. Mudo. Desisto. Recomeço. Persisto. Termino. Ganho. Perco. E tudo começa desde o início.